姐姐教我射脚枪，那个夏天的射击课，姐姐的夏日射脚枪课

那个夏天，姐姐的射击课成了我最难忘的记忆，蝉鸣聒噪的午后，老槐树下铺开草席，她握着我的手，教我托稳那把老式脚枪，枪身有些沉，她却笑着说“别怕，瞄准目标，慢慢扣扳机”，阳光透过叶隙洒在枪管上，晃得我眯起眼，一次次脱靶后，她蹲在地上帮我调整姿势，汗水顺着鬓角滴落，混着青草香，当我终于击中空罐子时，她比我更激动，笑声惊飞了树上的麻雀，那个夏天的风，带着硝烟味和姐姐的笑，至今还留在我记忆里。

夏天的午后总是被蝉鸣拉得格外长，院子里那棵老槐树的叶子被晒得蔫蔫的，连风都带着股烫人的热气，我蹲在屋檐下，无聊地用手指划拉着地上的蚂蚁，直到姐姐从屋里搬出个小木箱，清脆的声音像块冰，瞬间砸进了闷热的空气里：“走，教你射脚枪去！”

“脚枪”是我小时候最宝贝的玩具——其实是姐姐用废弃的圆珠笔管、橡皮筋和一小段铁丝改的，枪身是墨绿色的，枪头磨得圆溜溜的，最神奇的是，它不用子弹，只要把脚尖当“扳机”，用力在地上跺一下，就能“发射”出藏在枪管里的小纸团，打中十米外的汽水罐时，会发出“啪”的一声脆响,比真的枪还威风。

可我第一次拿到脚枪时，手心直冒汗，我学着姐姐的样子，把枪抵在肩窝，右脚往后退了一步，却不知道怎么“扣扳机”，姐姐站在我旁边，扎着高高的马尾，额角渗着细汗，却笑得眼睛弯弯的：“别急，先瞄准，你看那个汽水罐，罐子中间有个红圈，对准红圈，脚要跺得稳，像小树扎根一样。”

我盯着那个红色的圆圈，感觉它一直在晃，我深吸一口气，右脚猛地往地上一跺，枪身却“哐当”一声歪了，纸团“嗖”地飞出去，掉在了罐子旁边，连边都没挨着，我有点沮丧，耷拉着脑袋想：“太难了，我学不会。”

姐姐蹲下来，用她有点粗糙的手擦了擦我额角的汗，她的手心总是比我的热：“你看我怎么做。”她拿起脚枪，站直身体，枪稳稳地对准汽水罐，右脚轻轻一跺，动作利落得像只小豹子。“啪！”纸团正中红圈，罐子晃了晃，没倒，但那声脆响却像掌声一样,在我耳朵里炸开。

“姐姐好厉害！”我拍着手跳起来，眼睛亮得像星星，姐姐把枪塞回我手里，说：“你刚才脚跺得太急了，枪身会晃，慢慢来，脚跟先着地，再往前跺，像踩棉花一样轻。”她握着我的脚，帮我调整姿势，“对，就是这样，眼睛别眨，盯着红圈，心里默数‘一、二、三’，然后跺！”

我照着她说的做，脚尖轻轻点地，心里默数到“三”时，右脚用力往下一跺——“啪！”这一次，纸团不偏不倚地打在红圈上！罐子“哐当”一声倒了，滚在地上转圈，我愣了一下，然后像疯了一样抱着姐姐又蹦又跳：“打中了！姐姐，我打中了！”

姐姐笑得比我还开心，马尾在阳光下甩来甩去，汗珠顺着她的脖颈滑下来，滴在我手背上，有点痒，却暖暖的，那天下午，我们在院子里练了整整一下午，从汽水罐到树叶，从墙角的石头到飘过的云彩，只要能瞄准的东西，都成了我们的“靶子”，我的脚底板跺得生疼，可心里却像揣了颗糖,甜得发腻。

后来我长大了，玩过更高级的玩具，也学过真正的射击，但再也没有哪个夏天，能像那年姐姐教我射脚枪一样，让我记得那么清楚，我记得她教我瞄准时认真的眼神，记得她擦我汗时手心的温度，记得罐子倒下时我们一起欢呼的声音——原来有些“射击课”，教的从来不是怎么打中目标，而是怎么在笨拙的尝试里,被姐姐的爱稳稳托住。

现在偶尔想起那个墨绿色的脚枪，还会想起姐姐说过的那句话：“别急，慢慢来，像小树扎根一样，稳了，就能打中想打的东西。”原来姐姐教我的，从来不只是射脚枪，更是面对生活的勇气——只要稳稳地站住，慢慢来，总有一天，我能打中属于自己的那个“红圈”。

那个夏天的蝉鸣、老槐树的影子，和姐姐教我射脚枪的午后，一起刻在了我的记忆里，像一颗温柔的子弹,永远射在了心里最软的地方。