嫩草三叠，春的密语，心的原乡，与69号的晨光

嫩草三叠，是春日铺展的生机密语，层层叠叠的绿意里藏着自然的私语，也拂过心头的原乡，那里有未经雕琢的纯粹，有对温暖的最初向往，如同记忆深处最柔软的褶皱，而69号的晨光，总在不经意间穿透薄雾，将这份温柔镀上金边，唤醒沉睡的时光，它不仅是日升的起点，更是心灵归途的灯塔，在春的絮语中，让每一缕光都带着故乡的暖，轻轻叩响心门。

春写给大地的第一行诗

春风是个蹑手蹑脚的画家,总在人不注意时，蘸着最淡的绿，在枯黄的画布上点染，最先醒来的，是田埂边、石缝里、老屋后的嫩草，它们刚冒尖时，比猫胡须还要细，却硬生生顶开去年的落叶，像一群举着绿旗的小士兵，宣告着季节的更迭。

清晨的露珠是它们戴的项链,风一吹，项链滑落，草叶便微微弯腰，像在给路过的蚂蚁鞠躬，蹲下身细看，每片嫩草都裹着一层薄薄的绒毛，阳光透过时，毛茸茸的边缘泛着光，像婴儿的眼睫，柔软得让人不敢碰，小时候总爱赤脚踩上去，那凉丝丝、痒酥酥的感觉，从脚底直窜到心里——原来春天是可以“踩”在脚下的，是会从脚趾缝里钻出来的鲜活。

后来才懂,嫩草是春的密语，它不说“我来了”，却用满地的绿意告诉你：冬天走了，那些在寒冬里冻硬的土地，因了这嫩草，突然有了呼吸；那些光秃秃的树枝，因了远处草色的映照，也悄悄鼓起了芽苞，嫩草从不张扬，却用最温柔的方式，让整个世界都跟着柔软起来。

嫩草：人心底那片不枯的荒原

人心里也该有一片嫩草吧,不是长在花园里、温室中，而是长在最荒芜的地方——比如被失望踩踏过的角落，被遗忘在时光里的裂缝。

朋友曾讲过她的故事：刚工作时，被上司当众批评方案“一无是处”，躲在楼梯间掉眼泪，看着窗外光秃秃的梧桐树，觉得自己的心也和树枝一样，干巴巴的，再也发不出芽，后来她走到楼下，却见砖缝里钻出一小撮嫩草，叶子上还沾着泥，却倔强地立着，她忽然想起小时候，把玩具埋在花盆里，隔几天就扒开土看，嫩草顶着种子壳冒出来，比任何玩具都让她欣喜。

那一刻她懂了：心里的荒原，从不会真正寸草不生，就像嫩草，被踩过、被遗忘，却总在某个清晨，悄悄探出头，后来她把那段经历写进日记：“所谓成长，大概就是允许自己有‘嫩草’般的时刻——脆弱、渺小，却始终相信，只要根还在，就能等来一场雨，让自己重新绿起来。”

是啊,谁的心里没几片“嫩草”呢？是第一次上台演讲时的发抖，是失恋后在街角蹲着哭的狼狈，是梦想被嘲笑时咬紧牙关的倔强，这些嫩草般的时刻，或许不耀眼，却藏着生命最本真的力量——不是钢筋铁骨的坚硬，而是“野火烧不尽，春风吹又生”的柔软与坚韧。

嫩草69：晨光里的小小宇宙

“嫩草69”，听起来像个秘密基地的代号，在我老家村口，就有一片被村民称为“69号草地”的地方，它不算大，只有半亩见方，却是我整个童年的“宇宙中心”。

为什么叫“69号”？有人说是因为草地形状像阿拉伯数字“6”，旁边有棵老榆树，枝杈弯成了“9”，合起来便是“69”；也有人说，是村口的老会计数草垛时，随手编的号，不管怎样，“69号草地”成了我们孩子的乐园。

春天,我们在那里追蝴蝶，嫩草没过脚踝，每走一步都溅起绿色的“浪花”；夏天，我们躺在草上看云，嫩草被太阳晒得发烫，混着泥土和青草香，像一张刚晒过的棉被；秋天，我们捡落叶做书签，嫩草虽已泛黄，叶脉却清晰得像地图；冬天，我们在上面打雪仗，嫩草藏在雪下，等雪化了，又偷偷探出头来，像在和我们玩“捉迷藏”。

去年回老家,我又去了“69号草地”，老榆树还在，只是更粗了，草地旁修了水泥路，孩子们不再追蝴蝶，举着手机拍短视频，但我蹲下身，拨开草叶，依然能看到那些嫩绿的新芽——它们和三十年前我看到的没什么不同，带着露珠，迎着风，倔强地生长着。

忽然明白,“69号”从来不只是个数字，它是时间的刻度，是记忆的坐标，是无数个“嫩草般”的瞬间，堆叠成了我们回不去的童年，也成了我们走到哪里，都带着的、一片小小的原乡。

尾声

嫩草是春的诗,是心的荒原，是记忆里的“69号”，它从不与牡丹争艳，不与松柏比高，却用最朴素的方式，告诉我们：生命最动人的模样，不是参天大树，而是这点点嫩绿——无论经历多少风雨，总能在春天里，重新站成一抹向上的绿意。

就像此刻,窗外的阳光正好，我仿佛又看到了那片嫩草，在风里轻轻摇曳，说：“你看，我一直在。”